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Les Guerres Horusiennes : Incarnation – Extrait

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Un

Les pèlerins de la récolte se rendaient au tabernacle de verre comme ils l’avaient toujours fait. Ils piétinaient les chaumes à moitié fauchés et lançaient leurs prières de fumée vers le ciel bleu, formant une foule qui s’accroissait petit à petit, jeunes et vieux, hommes et femmes, tous vêtus du bleu sacré de la pluie. Des milliers d’entre eux étaient déjà rassemblés autour du tabernacle. Ils tournaient autour, de la fumée blanche s’élevant de leurs encensoirs, embaumant l’air de parfums de fruits et d’épices.

— Pauvres imbéciles trop crédules, murmura Ninkurra en menant l’un de ses faucons plus bas, au-dessus de la scène.

Les créatures étaient liées à elle psybernétiquement : ils obéissaient à sa volonté et lui voyait par leurs yeux. La foule des pèlerins ondulait comme les récoltes qui avaient poussé sur le sol qu’ils piétinaient désormais. Des prières enthousiastes s’élevaient dans les airs. À l’intérieur de la structure de verre, les prêtres se regroupaient autour du coffre posé sur l’autel. Elle les voyait osciller en chantant leurs hymnes secrets et balancer leurs encensoirs autour du reliquaire. Ils auraient considéré comme un blasphème le fait qu’elle puisse voir cette scène : elle n’appartenait pas à la prêtrise et n’avait pas été initiée aux mystères de la Lumière Éternelle de l’Empereur. Les pèlerins qui tournaient autour du tabernacle l’auraient taillée en pièces s’ils avaient su qu’elle pouvait voir un des prêtres ôter la première couche de protection du coffre sacré. Et le fait qu’elle distinguait un acolyte à l’arrière du groupe qui se curait le nez les aurait encore plus mis en rage. À un kilomètre d’eux, elle laissa échapper un bref éclat de rire.

— Quelque chose d’amusant ? demanda Memnon.

— Non, répondit-elle sans cesser de surveiller les prêtres. Pas vraiment. Simplement… Ne vous arrive-t-il jamais de penser que l’humanité est trop triviale pour appréhender la divinité ? Si nous trouvions les larmes gelées de l’Empereur lui-même , quelqu’un les filerait à un gamin pour qu’il joue aux billes avec.

— C’est là précisément ce qui définit le divin : c’est qu’il est hors de notre portée de compréhension.

— Si vous le dites.

— Je le dis.

Vu de dessus, le tabernacle était une montagne faite de triangles de verre reliés les uns aux autres, les plus petits à l’extérieur faisant à peine quelques mètres de haut alors que les plus grands dépassaient les cinquante mètres. Son sommet était comme une lame pointée vers le soleil. Même si chaque panneau de verre était transparent, ceux qui se tenaient à l’extérieur ne pouvaient voir qu’à travers quelques-unes des vitres consécutives. Des arcs-en-ciel de lumière aveuglante se diffractaient sur les bords et les faces, dissimulant le sanctuaire caché en son cœur. Une fois la cérémonie commencée, seuls quelques pèlerins seraient admis à l’intérieur. Il n’y avait aucune voie directe vers le centre de la structure, il fallait suivre un chemin labyrinthique entre les panneaux de verre. Mais du sanctuaire, grâce à la position précise de chaque vitre, un pelerin voir parfaitement dans toutes les directions.

Elle ouvrit ses propres yeux et ressentit un soudain vertige alors que la vision de ses faucons entrait en collision avec la sienne propre. Puis les deux se séparèrent, et les images transmises par les faucons se retirèrent à l’arrière-plan de son esprit.

— Je n’ai vu aucun signe de notre espoir, dit-elle.

Memnon passa la main sous les replis de ses robes et en retira une petite boîte en os. Des tatouages cendreux ornaient ses joues de rangées de petits points qui viraient au gris, et ses robes de patchwork claquaient dans le vent chaud. Il était le seul à ne pas porter le bleu des pèlerins, mais les vêtements patinés et déchirés qu’ils arboraient en permanence. Ninkurra avait souvent pensé qu’il ressemblait plus à un mendiant ou un ermite qu’à un inquisiteur. Il paraissait jeune, du moins si on s’en tenait aux aspects extérieurs, guère plus de trente ans à première vue. Ninkurra vit ses lèvres formuler une prière silencieuse avant qu’il ne soulève le couvercle de la boîte. Il y prit une pincée de poussière et la jeta en l’air. La poudre grise s’envola dans la brise. Memnon la regarda, le visage impassible, jusqu’à ce qu’elle se soit entièrement dissipée dans le vent. Ninkurra n’avait pas la moindre idée de ce qu’il cherchait, mais elle savait qu’il y voyait bien plus que simplement de la poussière emportée dans les airs.

— Ça arrive, dit-il enfin. Ordonnez aux escorteurs de descendre.

Ninkurra obéit et transmit l’instruction d’une pensée.

— Je détecte une interférence atmosphérique de basse amplitude… sur un très large spectre.

La voix de Geddon était un mélange rauque de parasites et d’échantillonnages vocaux. L’auspextra suait à grosses gouttes sous le soleil impitoyable, et les robes bleues de pèlerin qu’elle portait collaient à son corps bossu. Des courbes métalliques bulbeuses luisaient dans les interstices du tissu trempé.

La chaleur dégagée par les radiateurs de son appareillage de transmission et de détection doit la cuire, se dit Ninkurra.

— Les émissions électrostatiques et le degré d’humidité augmentent. Une inversion de pression s’est établie à cent mètres au-dessus du niveau du sol.

— Ce qui veut dire ? demanda Ninkurra en lui jetant un coup d’œil.

— Une tempête approche, répondit Geddon.

Ninkurra ricana.

— Improbable. Le ciel est bleu jusqu’à l’horizon.

— Non, regarde, dit calmement Memnon en pointant du doigt vers le ciel.

Ninkurra suivit la direction de son long index. La luminosité était telle qu’elle du plisser les yeux et se caler une main sur le front pour les protéger. Et elle la vit : une vague tache blanchâtre dans l’air limpide. Une rafale s’engouffra dans ses robes, et elle prit conscience que le vent souffletait ses faucons qui tournaient toujours autour du tabernacle.

— Tu ferais mieux de rappeler tes oiseaux, dit Geddon. Tous les paramètres grimpent en flèche.

Au-dessus du temple, la couverture nuageuse enflait. Non seulement elle s’étendait de plus en plus rapidement, mais en plus de cela, elle s’assombrissait. Ninkurra entendit les voix des pèlerins s’élever, pleines d’étonnements. À travers les yeux de ses faucons, elle vit les points noirs des escorteurs monter au-dessus de l’horizon. La mélopée des prêtres à l’intérieur du tabernacle vacilla. Les plaques de verre extérieures commençaient à trembler sous la violence des bourrasques.

— Les enregistrements de l’ensemble des paramètres approchent du paradoxe, annonça Geddon.

Les faucons se laissèrent tomber en spirale vers le sol. Ninkurra le sentait maintenant : le goût métallique sur sa langue, les picotements électrostatiques sous sa peau. Les pèlerins levaient la tête vers les nuages de tempête qui noircissaient le ciel au-dessus d’eux. Certains se mirent à crier, d’autres partirent en courant.

— Cibles verrouillées, armements activés, annonça une voix dans le microvox de Ninkurra.

Les escorteurs étaient désormais bien visibles. Le bruit des moteurs grondait au loin.

— Avez-vous établi une triangulation ? demanda Memnon d’un ton calme.

— Non, monseigneur, cria Geddon dont les doigts cliquetaient sur le clavier de commande qui remplaçait son bras gauche. Les phénomènes et les traces de paradoxe changent trop rapidement. La perspective n’est pas claire.

— Très bien, reprit Memnon. Escorteurs en formation gyro. Rien de ce qui fuit ne doit survivre.

Il se dirigea vers la pente douce qui conduisait vers le tabernacle et la foule des pèlerins.

— Nous allons devoir identifier notre espoir directement. Nous n’avons pas beaucoup de temps.

Les faucons qui étaient venus se poser sur les épaules de Ninkurra reprirent les airs en glatissant quand elle lui emboîta le pas.

Des éclairs déchirèrent les nuages au-dessus de leurs têtes. Le tonnerre retentit.

— Venez, dit Memnon. Nous devons devenir des pèlerins maintenant.

Le Prêtre Noir arpentait en silence les ponts du Dionysia. Ses robes de jais flottaient dans son sillage. Des fioles d’eau bénite et des Aquilae d’argent pendaient de sa ceinture. Un lourd I barré et embossé d’un crâne pesait sur sa poitrine, au bout d’une chaîne non moins lourde. Deux soldats en armure-scaphandre dotés de casques pressurisés le suivaient, leurs fusils à pompe prêts à servir. Si leur présence perturbait le prêtre, il n’en montrait rien. Aucun muscle ne tressaillait sous les tatouages qui couvraient son visage, et ses mains reposaient naturellement auprès des poignées de son épée et de son pistolet. Les gardes lui avaient laissé conserver les deux en signe de confiance, mais Viola ne pouvait s’empêcher de penser que cela, tout comme la menace représentée par les soldats, n’avait réellement que peu d’impact sur les pensées du prêtre.

— Ils les façonnent à partir des prêtres qui ont contemplé la vérité du warp, avait dit Josef lorsqu’elle avait parlé de la rencontre.

— Façonnent ? avait-elle demandé en levant un sourcil au-dessus de son œil gauche chromé.

— Ne t’y trompe pas, avait-il répondu en souriant. Ils sont également formés et entraînés : litanie de châtiments, rites d’exorcisme, mythes et connaissances qui vaudraient à n’importe qui d’autre la peine de mort partout dans l’Imperium, ils les apprennent tous. Un Prêtre noir n’est jamais un imbécile, il est aussi intelligent que possible. Certains pourraient même être plus intelligents que toi.

Elle avait haussé les épaules devant la provocation.

— Ce n’est que de la formation, inhabituelle peut-être, mais pas…

— Une fois qu’ils ont dépassé ce stade, ils sont mis à l’épreuve. Chaque mensonge et hérésie qu’un démon peut imaginer est testé sur eux. Ils subissent la faim et la soif, la douleur et les tourments, et tout ce temps, ils entendent des mensonges, ainsi que des vérités pires que ces mensonges. Ceux qui arrivent jusque-là sont marqués avec des versets du livre des détestations. Le sommet de leur tête est ouvert, et l’intérieur de leur boîte crânienne gravée de sceaux de protection. Ce n’est qu’après ça qu’ils sont envoyés vers les membres de l’Inquisition qui veulent bien d’eux.

Josef avait marqué un temps d’arrêt et frissonné.

— Alors, oui, ils sont façonnés, comme on le ferait d’une épée, et tu dois les traiter comme tel : des armes affûtées, destinées à faire mal.

Le Prêtre Noir s’arrêta à un pas de Viola. La porte derrière elle était restée fermée. Elle soutint son regard.

Des yeux gris pâle, tiens, remarqua-t-elle.

— Je suis Viola von Castellan. Je vous souhaite la bienvenue à bord du Dionysia.

— Je sais qui vous êtes, répondit le Prêtre Noir.

— Moi aussi, mais il est poli de respecter un certain formalisme, ne croyez-vous pas ?

Il regarda intensément la porte close, puis son regard se concentra à nouveau sur elle.

— Hesh, dit-il. C’est mon nom.

Viola dut lutter pour s’empêcher de froncer les sourcils.

— Mon maître va vous recevoir.

Elle cligna de la paupière gauche, et la porte s’ouvrit. Hesh attendit une seconde avant d’entrer. Viola le suivit et referma le passage d’un autre clin d’œil.

La salle derrière était petite, à peine cinq pas au carré, mais les murs de pierre s’étendaient de plus en plus haut jusqu’à un dôme de cristal qui laissait pénétrer la lumière des étoiles. Des cierges brûlaient dans des appliques de fer forgé. Covenant se tenait face à l’entrée, revêtu des robes grises toutes simples d’un adepte. Josef attendait derrière lui, la tête de son marteau posée au sol entre ses pieds, les mains croisées sur le pommeau.

— Vous êtes Covenant ?

— Oui.

Hesh inclina la tête.

— Vous m’avez fait venir ici parce que vous voulez apprendre quelque chose. J’ai accepté parce que j’aimerai savoir comment mon maître est mort.

— Les circonstances de la mort du Seigneur Vult ont été présentées par mon seigneur-inquisiteur devant un conclave de ses pairs, répondit Viola en venant se placer derrière Covenant.

— Mensonges.

— Vous traiteriez monseigneur de menteur ?

— Tous les inquisiteurs sont des menteurs.

— Car la vérité nous détruirait tous, intervint Covenant.

Hesh tourna la tête vers lui et leurs regards se verrouillèrent.

— Exact.

— Exact, monseigneur, gronda Josef.

Un petit signe de tête de Covenant le réduisit au silence.

— Vous avez servi Vult pendant cinq décennies. Vous avez été son représentant lors des purges de Lamish et avez refusé d’être promu inquisiteur de plein droit, vrai ?

Hesh inclina la tête. Covenant lui rendit la pareille.

— Lui a disparu, mais j’ai besoin de vous, dit-il.

— J’étais le serviteur de mon maître, pas le vôtre.

Le regard de Covenant ne vacilla pas, mais Viola remarqua le battement sur sa tempe.

— Vous serez ce que je déciderai, reprit Covenant avec douceur, mais en détachant chaque syllabe.

Le visage de Hesh était toujours aussi immobile qu’un masque. Ses yeux pâles examinaient les traits juvéniles de Covenant. Il hocha finalement la tête.

— Comment puis-je servir ?

Covenant le regarda un long moment.

— Que savez-vous exactement des Horusiens ? demanda-t-il enfin.

Ils rejoignaient la foule des pèlerins lorsque l’éclair frappa. Ninkurra le sentit avant de le voir. Une lumière blanche noya son esprit et elle tituba avant de tomber. Ses faucons, revenus se percher sur ses épaules, poussèrent un cri aigu. Au-dessus d’elle, un doigt de lumière jaillit du ciel noir et frappa le sol. La lumière et l’ombre se succédèrent. Du blanc au noir. Du noir au blanc. Du bleu au rouge sang.

— Par les larmes du Trône, grogna-t-elle en se relevant. Des étoiles dansaient devant ses yeux. La connexion psybernétique avec ses faucons s’était évanouie. Des voix s’entrechoquaient dans son esprit. Elle sentait le tsunami télépathique s’écraser contre les verrous-psy forgés dans sa psyché par l’entraînement. La foule des pèlerins gisait éparpillée au milieu du blé piétiné, en une mer de tissu bleu. Memnon n’était pas tombé, mais même lui avait mis un genou en terre. Devant eux, l’éclair luisait toujours, figé, une colonne aveuglante connectant le ciel et la terre. En son cœur se tenait une silhouette piégée sur place par la lumière.

Ce n’était pas un des prêtres. Ce n’était pas un des pèlerins jugés dignes d’accéder aux sections intérieures du tabernacle. C’était juste un homme, assez vieux pour savoir que la vie n’est ni si cruelle ni si douce qu’elle peut le sembler aux plus jeunes, mais suffisamment dans la fleur de l’âge pour accomplir le pèlerinage à pied depuis la ferme dans laquelle il vivait. Peut-être avait-il eu des rêves : rêves de grandes villes de pierre décaties et de lumières perpétuelles, visions de grandes batailles en des temps déjà recouverts de la poussière de l’histoire. Peut-être n’avait-il rien vu dans son sommeil, mais avait-il senti le feu derrière ses paupières ? Peut-être s’était-il étonné du goût de cendres dans sa bouche à son réveil ? Peut-être n’y avait-il eu aucun signe avant-coureur et la chute de l’éclair avait-elle eu lieu sans avertissement… Qui il était et comment il était arrivé là, nul ne le saurait jamais. Et cela n’avait aucune importance, car en cet instant le pouvoir secret de l’univers avait tendu la main pour le toucher.

Saints, psykers non assermentés, instruments divins ou sorciers : Ninkurra n’avait jamais essayé de comprendre la différence. Memnon avait toujours dit que celle-ci ne devenait évidente que longtemps après que cette connaissance ait perdu tout intérêt. Elle voyait pourquoi. En des instants comme celui qui se déroulait sous ses yeux, quelle importance que la puissance qui pénétrait la réalité soit d’origine divine ou non ? Elle était simplement bien trop dangereuse.

— Escorteurs, à l’assaut ! cria-t-elle. Déploiement pour annihilation!

La silhouette au centre de l’éclair tressaillit, et le champ de pèlerins se souleva, comme s’ils étaient tirés par des ficelles. Memnon s’était également relevé, mais elle ne s’occupait déjà plus de lui. Elle n’était pas là pour le protéger. Elle était là pour tuer, conformément à ses ordres.

Les escorteurs approchaient rapidement, moteurs rugissants. Ninkurra dégaina la lame de cristal qu’elle portait dans le dos tout en chargeant. Un homme en robe bleue de pèlerin lui bloqua le chemin, du sang dégoulinant d’une blessure à sa gorge. Il tenta de l’attraper. La lame-cristal bondit du fourreau tandis qu’elle pivotait. Du sang jaillit dans les airs et vola dans son sillage. Elle sentit sa connexion avec ses deux faucons revenir. Leur vision emplit son esprit. Elle dégaina son pistolet, qui s’arma automatique à son contact.

— Pitié…

Les mots venaient des bouches de tous les pèlerins, un assourdissant murmure de souffrance.

— Pitié… je ne peux…

Un des escorteurs vira au-dessus d’eux dans un hurlement suraigu de réacteur. Sa carlingue noire bloquait la lumière.

La colonne de l’éclair enfla, puis Le tabernacle explosa. Des éclats meurtriers volèrent en tout sens. Des corps tombèrent, lacérés. Ninkurra avait plongé. Un fragment de verre acéré comme un rasoir lui effleura l’épaule gauche. Son côté gauche s’engourdit lorsque les shunts nerveux implantés dans sa colonne vertébrale bloquèrent la douleur. Elle se releva d’une roulade et esquiva un autre éclat.

L’explosion se figea. Les fragments de verre, les gouttes de sang et les morceaux de chair s’arrêtèrent en plein vol, puis commencèrent à s’élever en même temps que les cris enflaient en une énorme pulsation de terreur.

— Oh non… siffla Ninkurra.

L’escorteur ouvrit le feu… et les projectiles s’abattirent dans la foule.

Les chaumes prirent feu, et une épaisse fumée noire obscurcit l’air.

Un cri aigu, strident, monta des gorges des pèlerins.

— Si loin… gémit le chœur de souffrance. Je ne peux voir… si loin…

Elle repartit en courant. Un homme lui coupa la route. Il lui manquait pourtant la moitié de la tête : crâne et cervelle avait été tranchés net. Mais il bougeait toujours, il criait toujours.

— Je ne veux pas…

Elle le repoussa d’un coup de pied, sauté dans sa course. L’escorteur virait au-dessus d’elle. Des silhouettes en armures noir et cramoisi sautaient par les écoutilles grandes ouvertes. Des tirs fauchèrent la foule de plus belle lorsque le canonnier du second appareil ouvrit le feu depuis la porte. Les étuis de laiton crépitaient contre le montant après avoir été éjectés.

Un véritable rempart de corps se dressait devant elle. Elle pointa son pistolet et fit feu par trois fois. Les projectiles exécuteurs eurent à peine le temps d’activer leurs marqueurs de cible avant de toucher. Des explosions humides éventrèrent les rangs des pèlerins, et elle se retrouva de l’autre côté. Elle voyait l’action se dérouler à travers trois paires d’yeux : les siens et ceux des faucons qui tournoyaient dans les airs. Elle distingua enfin l’espoir qu’ils recherchaient. Il se tenait au milieu d’un cercle de chaume en feu. Ses mains étaient étendues, les paumes ouvertes, sa tête penchée en arrière. Une lueur de fournaise se déversait de sa bouche et de ses yeux. Une aura dorée pulsait autour de ses épaules.

Ninkurra leva à nouveau son arme et ouvrit le feu. Le projectile jaillit dans les airs et se recroquevilla avant de tomber au ralenti, transformé en scorie fondue. Un pèlerin s’agrippa à elle. Elle lui trancha la main à hauteur du poignet d’un revers de sa lame-cristal puis tenta d’avancer. Elle avait l’impression de lutter contre un ouragan.

Le bruit de fusillade et celui des moteurs se dissipèrent…

La sensation de ses muscles s’engourdit…

Elle ne bougeait plus…

Une rafale de trois projectiles traversa la foule derrière elle. Elle les vit qui volaient lentement dans les airs en bourdonnant comme de gros insectes.

+Fille…+ dit une voix dans son crâne qui résonnait comme le tonnerre. +Fille des hommes… que se passe-t-il ?+

Elle essaya de la bloquer, tenta d’enfouir ses pensées sous les verrous psy protégeant son esprit. Mais la pression qui se forçait un passage était énorme, comme celle d’un tsunami frappant la jetée d’un port. Et elle la sentit grandir encore, sa puissance brute enflant pour devenir irrésistible, sauvage et emplie de souffrance. Il ne restait plus qu’un fragment de sa volonté, et elle s’y cramponna alors que la marée de feu des pensées s’abattait sur elle. Elle avait déjà affronté des moments semblables, mais ils avaient toujours tué les espoirs avant que leur pouvoir ne se manifeste pleinement. Elle n’allait pas tarder à savoir ce qui se serait passé s’ils avaient échoué lors de leurs précédentes tentatives.

+Je ne peux voir aussi loin…+ rugit la voix de tonnerre dans son crâne, +mais… je ne veux pas… je ne comprends pas ce qu…+

Maintenant, pensa-t-elle.

Les psyber-faucons fondirent des cieux. Leurs plumes s’embrasèrent dans leur chute. Son dernier ordre les obligea à maintenir leur direction, les ailes repliées, suivis d’un sillage de cendres. Ils s’écrasèrent contre l’homme en mourant, et leurs becs et serres s’enfoncèrent dans sa chair juste avant qu’ils ne disparaissent dans un flash.

Ce ne fut qu’un instant, un soubresaut du temps qui reprenait ses droits, mais ce fut suffisant. Ninkurra avait pointé son arme et avait tiré. Une seule fois. Le monde hurla, puis il ne resta plus que les bruits du chaume qui brûlait et les crépitements lointains de la fusillade.

— Les Horusiens étaient la pire engeance de ceux que nous appelons aujourd’hui radicaux, dit Hesh. Des inquisiteurs qui endossèrent l’autorité du divin Empereur pour suivre leur vocation. Ils empruntèrent un chemin que d’autres considèrent comme perversion des idéaux de l’Imperium. Des traîtres à leur office. Des hérétiques.

— Mais nul ne les appelle hérétiques ou renégats, intervint calmement Viola. Ils sont appelés radicaux.

— Une tournure de langage, gronda Hesh.

— Une vérité. Ce sont des inquisiteurs. Nul hormis l’Empereur ne saurait les contredire. S’ils croient que quelque chose est vrai, qui oserait prétendre qu’ils ont tort ? L’Empereur ne peut commettre d’hérésie. Il ne peut se trahir Lui-même. Alors comment cela serait-il possible pour ceux qui son Sa voix et marchent en Son nom ?

Hesh tourna vers elle ses yeux pâles. Ses lèvres fines se retroussèrent sur des dents jaunes.

— Défendre l’hérétique revient à devenir hérétique. À devenir pire encore que celui que l’on défend.

— Assez ! lança Covenant.

Viola ressentit comme un coup la froide autorité contenue dans cet ordre.

Covenant fit un pas vers Hesh. Le Prêtre Noir ne bougea pas d’un pouce.

— Votre maître a vécu selon ses idéaux et il est mort en défendant la survie de l’humanité. Je vous donne une chance de la servir à nouveau, à cause de cela. Parce qu’il avait confiance en vous et qu’il vous estimait. Mais n’allait pas croire qu’en ce lieu vous êtes autre chose qu’un serviteur de l’Empereur. Votre service est votre connaissance, votre récompense est l’obéissance. Et si vous vous égarez à juger par-delà votre compréhension, alors à mon tour je vous jugerais.

Hesh soutint le regard de Covenant une seconde, puis il inclina la tête.

— Pardonnez-moi, monseigneur.

— Continuez.

— L’horusianisme était une croyance ancienne, aussi vieille que les Ordo eux-mêmes, disent certains. Ses héré… suivants cherchaient un réceptacle apte à contenir la puissance du Chaos pour pouvoir vaincre le Chaos. Ils cherchaient à utiliser le Chaos au service de l’humanité, à faire du tourmenté le maître, de l’asservi le sauveur du futur.

Hesh marqua une pause, la bouche agitée comme s’il avait mâché quelque chose d’âpre, âcre et amer tout à la fois.

— Ils croyaient que le warp ne contient d’autre mal que celui que l’on y apporte. Ils croyaient que force et volonté pourraient maîtriser les pouvoirs cherchant à détruire l’humanité pour sauver celle-ci. Ils cherchaient un messie, un messie noir apte à devenir l’avatar du Chaos, un être du Chaos mais qui mettrait le Chaos à genoux.

— Vous parlez seulement au passé, intervint Viola.

— L’horusianisme est une héré... un idéal mort. Le dernier à avoir professé de cette doctrine était Catulus Ven et il est dans sa tombe depuis un millénaire.

— Et Ardena-Venusia ? demanda Covenant.

— Une rumeur. Jamais confirmée. Probablement lancée par les Cabales Solaires afin de la discréditer.

— Vous êtes sûr de vous, grogna Josef.

Hesh le fusilla du regard.

— Je le suis. Lorsque le seigneur Vult prit la position de Représentant Inquisitorial auprès des Hauts Seigneurs de Terra, il m’a demandé de confirmer l’extinction de l’... idéal Horusien. Ce que j’ai fait avec la plus grande rigueur. J’ai compulsé toutes les archives, passées et présentes, que même les plus exaltés des pairs de monseigneur n’avaient jamais vues. J’ai carbonisé une centaine de dataservitors dans cette entreprise. Rien n’a été laissé au hasard. Je suis sûr de moi.

— Voilà beaucoup d’efforts pour enquêter sur une chose supposée éteinte… risqua Viola.

— Mon maître était inquiet quant à l’unité et à la stabilité de l’Imperium, et des Saints Ordos qui protègent l’humanité. Il n’a pas jugé prudent de laisser courir non élucidé le moindre risque pour cette stabilité.

— Il vous a donc chargé de fouiller la tombe de cette idéologie morte pour s’assurer que son cadavre n’allait pas revenir d’entre les morts ? insista Viola en levant un sourcil.

— L’horusianisme n’est pas tant une idéologie qu’un poison. On peut discerner l’ombre de son passage dans les enregistrements fragmentaires des guerres inter-ordo. Des guerres… pas des escarmouches, pas des conflits armés entre individus ou factions, mais bien des guerres. Des guerres durant des siècles, des batailles menées dans l’ombre avec des moyens trop terribles pour ne serait-ce qu’y penser. Mon maître voulait être sûr et certain que ces jours étaient bien derrière nous.

— Pourquoi cela ? demanda Covenant.

— Monseigneur ?

— Pourquoi voulait-il en être absolument certain ? demanda Viola dont l’esprit s’engouffrait dans l’espace ouvert par la question de Covenant. Ce n’était pas par caprice, n’est-ce pas ? Qu’est-ce qui a pu inciter le fameux seigneur chasseur de démons Vult lui-même à croire que l’idéal défunt de l’horusianisme pouvait ne pas être aussi défun qu’on le croit ?

Pour la première fois depuis son arrivée dans la salle, Hesh tiqua et parut mal à l’aise.

— Rien du tout… une superstition hérétique !

— Vous allez tout me dire, insista Covenant à voix basse, appuyant chaque syllabe à nouveau.

Hesh inspira. Il exhala longuement avant de reprendre.

— Il y avait… une prophétie. À la vérité, plutôt un flot d’insanités. Un Vaisseau Noir pénétrant dans le système solaire avait subi une brèche de confinement. Un psyker instable de niveau alpha plus avait commencé à manifester sa véritable nature. Lorsqu’il fut maîtrisé à nouveau, il resta conscient quelques secondes encore. Ses paroles furent enregistrées par les gardiens de sorciers et transféré aux agents de l’Inquisition sur Terra.

— Qu’avait dit le psyker ? demanda Viola.

— Je n’ai pas été autorisé à m’en souvenir en intégralité, j’ai seulement quelques fragments.

— Et ces fragments ?

— Trois naîtront du jugement… le porteur de la coupe, le porteur de la pièce, le porteur de la couronne… ressuscités, régénérés, sanctifiés de neuf. Voilà tout ce que j’ai été autorisé à mémoriser. Les motifs de ces phrases correspondent à certains traits des œuvres de Catullus Ven et aux écrits du maître-inquisiteur Zaranchek Xanthus. Des écrits reliés aux croyances des Horusiens et…

Hesh laissa sa phrase en suspens et ses dents se refermèrent sur sa langue.

Viola vit les muscles de ses mâchoires se contracter brutalement.

— Terminez, ordonna Covenant.

— Les écrits parlaient de l’apparition d’un espoir, un réceptacle pouvant accueillir en son sein le Chaos. Un candidat pour l’ascension de leur Messie Noir.

Le silence s’apesantit durant de longues secondes.

— Et malgré tout, vous n’avez trouvé aucun indice pouvant laisser croire que les Horusiens étaient toujours actifs au sein de l’Inquisition ? demanda Covenant.

— Aucun. C’était une coïncidence, le bruit de fond du warp recrachant les hérésies du passé.

— Peut-être. Mais si l’horusianisme était mort, alors il a trouvé le moyen de ressusciter. Ses suivants marchent à nouveau dans les rangs de l’Inquisition. Et ils ont tué votre maître.

— Talicto n’était pas un Horusien, gronda Hesh.

Viola se rendit compte qu’il était en colère. Malgré toute sa maîtrise, il vibrait littérallement de rage contenue.

— Non, Talicto était déjà mort depuis une demi-décennie lorsque votre maître et moi l’avons retrouvé.

— Qui alors ?

— Ils sont trois. Un triumvirat dans nos rangs. Ils arborent des visages amis, mais ils suivent leur propre voie depuis bien longtemps.

— Vous avez des preuves ?

— Vous n’avez pas besoin de preuves, rétorqua Covenant. Vous avez ma parole.

— Qui sont les trois en question ?

— Je ne sais malheureusement pas, avoua Covenant.

Hesh éclata de rire. Le son froid était si soudain et si inattendu que Viola en tressaillit malgré elle.

— Des cadavres et des fantômes, monseigneur… vraiment, si vous espériez mon aide pour chasser des spectres, vous risquez d’être déçu par mon service.

— Je ne vous demande pas votre aide pour les traquer, déclara Covenant d’une voix égale. J’ai besoin de vous pour découvrir ce qu’ils tentent d’accomplir.

L’homme était mourant lorsqu’ils arrivèrent près de lui. Le projectile de Ninkurra avait ouvert un trou béant dans le côté droit de son cou et de son épaule. Mais, par un hasard extraordinaire, il était toujours vivant. Du sang giclait de sa blessure au rythme de ses halètements. Ses yeux étaient grands ouverts.

Ils sont bleus, enregistra-t-elle.

Il portait la barbe, gris-fer sur des mâchoires carrées. Il paraissait fort et résistant, comme peuvent l’être ceux qui vivent au grand air et s’inquiètent sans fin pour la récolte suivante. Il ne ressemblait pas à un saint, ni à un sorcier, mais ce n’était jamais le cas. Le givre continuait de se former sur la flaque de son sang. Il ouvrit la bouche, et le flot rouge vif qui coula par-dessus sa lèvre inférieure se couvrit de cristaux de glace en tombant. Qu’il soit encore vivant tenait du miracle, même s’il était sur le point d’y passer.

— Doucement, dit Memnon.

Il s’accroupit près du mourant qui tendit vers lui une main ensanglantée. Ninkurra bondit dans leur direction, mais Memnon l’arrêta d’un geste sans même lever la tête, et elle se figea sur place.

— Ceci est la paix. Quoiqu’il te soit arrivé auparavant, quelles que soient les peurs qui t’ont assaillies, c’est terminé.

Memnon posa trois doigts sur son propre front avant de toucher délicatement celui de l’homme. Celui-ci se figea.

— Ton temps n’était pas venu, mais sache qu’il fallait que cela arrive. Il y a un but en toute chose. Tu as servi le tien. Reconnais-le, et connais la paix.

Les yeux de l’homme papillotèrent. Sa bouche remua une dernière fois, formant des mots que personne n’entendrait jamais.

Memnon se releva, le regard toujours fixé sur le cadavre. Il se pressa les mains sur le visage. Ninkurra entendit le murmure d’une prière. Elles laissèrent des traces rougeâtres sur ses joues.

Autour d’eux, une épaisse fumée s’élevait du chaume en feu. Les flammes couvraient de suie les ruines du tabernacle. Une rafale d’autocanon fut crachée par l’un des escorteurs.

— Assurez-vous que ce soit terminé, dit-il en regardant tomber les lointaines silhouettes bleues.

Les soldats refermaient le cercle depuis leurs points de chute. Ninkurra entendait les crépitements des fusils laser.

— Pas de survivants, insista Memnon.

— Bien, Monseigneur, répondit Ninkurra.

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Un autre de mes amis, Alan, dernier Seigneur de la Maison Bligh –
‘Regarde, mon vieux, dix ans plus tard et revoici les pèlerins.
Certains d’entre eux n’ont même pas d’yeux…’

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2018 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2019 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : The Horusian Wars: Incarnation.
Traduit de l’Anglais par : Gilles Chassignol.
Illustration de couverture : K. D. Stanton.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2019.

Les Guerres Horusiennes : Incarnation © Copyright Games Workshop Limited 2019. Les Guerres Horusiennes : Incarnation, Space Marine Battles, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Février 2019

ISBN 13 : 978-1-78030-734-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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